Lo de dentro

Todos los hombres que escriben poemas lo hacen para levantar la voz.
Es un hecho inquebrantable. 
Pero pido la muerte para las rimas que gritan
que nos queden sólo las que nadie lee.

Quiere volver a la superficie el necio que creyó que mirando en lo profundo encontraría paz y respuestas
no fue buena idea que la mariposa se volviera gusano
y resbalara por las calles de aquella ciudad destartalada.
Vuelve a caer la misma lluvia que me recuerda el vacío que dejaste en el asiento de copiloto.

Descubriste que los cobardes siempre intentan mantener el equilibrio,
que se esfuerzan por atar lo que nunca podrían conservar.
Nadie dijo que fuera fácil concursar en este juego
ni que no pudiéramos cambiar sus reglas en el último momento.

Con los resultados no previstos hacemos quinielas para mañanas ficticios
y rebobinamos cintas magnéticas que nos deforman la voz
intentamos cambiar los pulsos que nos pusieron en el alambre
pero siempre vuelve a sonar la misma canción.